MEKONG KARMA

 

MÉKONG-KARMA

 

Longue phase de catatonie dans l’apesanteur rythmique de l’anti-capitale asiatique : Vientiane l’endormie, percluse du sommeil d’un Bouddha christianisé dans un infini dimanche aux odeurs d’encens et de vase refluant du Mékong. Nous venons de découvrir un fossile colonial traversé par quelques véhicules motorisés sous la coupole de Non-Matière qui lui sert de ciel : l’essence réelle du léthargique vacuum.

 

Sur la rive opposée les cuisines de l’enfer de l’Isan font un bruit de taules et les vapeurs lacrymogènes des piments oiseaux font pleurer de jeunes vierges aux yeux d’amande… Et nous voguons sur le sampan du temps, dans la lente dérive d’un fragment d’Héraclite saturé de limon, la liquéfaction boueuse des jours, des heures, des minutes martelées par des moines bouddhistes sur une horloge universelle datant de l’âge du bronze…

 

Les oiseaux nocturnes

Quittent les buissons par milliers

Et le bateau dérive

Vers où les nuages ​​s’envolent…

 

Passée la frontière du Cambodge, des rescapés de la folie khmère s’amusent à effrayer les occidentaux en s’empiffrant à pleines mains de mygales bien vivantes.

Deux pagayeurs, capitaines de ce sampan, fixent autour d’eux l’eau terreuse comme s’ils cherchaient l’or du soir en le séparant, avec le tamis des yeux, de l’ocre emporté vers la mer des quartzites arrachés au plateau thibétain. Nous nous dirigeons vers Long Xen… Mais qui sont ces gens le long des rives, immobiles telles des fleurs fanées?

 

Ce n’est pas le vent qui te pousse

Sur cette rivière vide.

Ce n’est pas non plus l’eau qui te porte

Où les nuages s’envolent.

 

Les acteurs en masques et costumes d’un théâtre Viet-Nuo attendent à quai pour la pantomime sous une rangée de palmiers à sucre. Nous avons pour sûr définitivement quitté le Kampuchéa ! Une succession de cris donnent du corps à de brèves scènes de batailles dans lesquelles quelques rebelles annamites, aidés de leurs démons grimaçants, tiennent tête aux envahisseurs de l’Empire du Milieu, du Siam, de Corse et d’Oklahoma.

 

Les matelots descendent la soie

Pour suivre au mieux le rythme

De ce chant dont les paroles résonnent

Encore sur la rivière des songes.*

 

Et nous voguons sur le sampan du temps, dans la lente dérive d’un fragment d’Héraclite saturé de limon…

 

Des botanistes avec des idées très claires en tête semblent avoir fait arraser dix mille hectares de jungle à l’embouchure du Delta pour en faire un jardin à la french. Les pelouses sont bien tondues, d’un vert bouteille recouvert de verni – ça sent à plein nez le désherbant avec des relents de moutarde, de térébenthine, de souffre et d’essence de citronnelle – quelque chose comme l’odeur inimaginable de l’agent orange.

Extrait de Kaleïworldscope, G.MAR (à paraître)

*  Mong chờ (Hoàng Oanh 1975)

A écouter ici : https://www.youtube.com/watch?v=8615VzZ69aE